Crítica | Cênicas

Crítica da Mostra de Performance Submersos

 Tenho esse hábito antiquado de realizar minhas refeições em família. São eventos em regra cotidianos, é claro. No entanto, às vezes não poderiam ser mais extraordinários. Como um dia desses, por exemplo, em que meu filhote mais novo – um menininho danado de apenas 3 de idade – disparou a seguinte pérola. “Quando o vulcão explode no esgoto, destrói a nossa casa”. Isso, assim, do nada. Bem despropositadamente. Ainda me pego pensando nessa frase e descobrindo novas formas de interpretá-la. Refletindo, inclusive, sobre a atual conjuntura desgovernada de nosso país, onde parece que as palavras esgoto, explode e casa não poderiam ser mais acertadas.

​

Foi ainda envolvida por essa condição que me dei conta do desenrolar dos meus pensamentos sobre o evento Submersos, do Coletivo: A-feto, que presenciei numa noite de lua crescente e metediça, na Galeria Cañizares, no último 18 de Maio.  Na verdade, estava em curso a IV Mostra de Performance A Sociedade da Imagem,realizada pela Escola de Belas Artes da UFBA, a partir da curadoria do professor e pesquisador Ricardo Biriba.

​

Nesse momento, devo realizar duas confissões. A primeira é do meu declarado olhar hierático sobre as coisas do mundo, sobretudo as artísticas, consequência do percurso ético-poético que escolhi empreender com o grupo de teatro que me tem há 7 anos. Meus olhos estarão sempre manchados pela fé que tenho no Caos, e quis deixar isso explícito logo de entrada, muito embora não creia na isenção da visão de ninguém em toda a galáxia. Somos todos escravos-mestres das perversões que nos constituem humanos, enquanto dançamos os desígnios das inevitáveis, incontáveis e implacáveis mudanças da vida.

​

E aí, temos a minha segunda confissão. Jamais havia posto os pés na Galeria Cañizares em toda a minha vida. Isso mesmo. Eu, que sou cria da instituição vizinha, a sexagenária Escola de Teatro. Embora reconheça o caráter terrivelmente vexatório dessa declaração, afirmo, deliciada, que esse fato foi brutalmente determinante para a potência do acontecimento que vivi naquela noite. Expectativas são as mães das desgraças, e não ousei, portanto, alimentá-las. Às vezes procuramos propósitos para as coisas, mas são eles, os propósitos, que nos encontram.

​

Foi a dissonância temporal que abriu, de cara, um crescente absorvedouro diante dos meus olhos. A Galeria funciona num antigo casarão e, na fachada, uma pequena escadaria nos dá a falsa impressão de caminho para o passado. Lá dentro, tudo é ostensivamente iluminado de luz fria e tecnológica. Tudo muito claro. Antes de dar o definitivo passo para dentro, avistei ao fundo, numa sala com um ordenado arranjo de TVs tela plana, várias imagens em movimento, os vídeos-performance. Pequenas janelas para realidades alternativas. Cortes no tempo. Drops de vida. Escolhas fatiadas. O brilho seguro e familiar, acima de tudo, me foi atraente. Então, era isso? Apenas uma exposição imagética? Entrei. Entrei numa casa mal-assombrada.

​

No curso até a sala das janelas televisivas, uma quimérica mulher existia num pequeno platô entre dois lances de uma escada antiga. Sua pose luxuosa, adornada por saltos, plumas e leque, emanava a aura de uma diva dos tempos do cinema em preto e branco. Seus imensos cílios alongavam o olhar para além de todos os que a observavam. Era um quadro em movimento com algum encantamento que me fazia querer chegar perto. As telas de plasma se dissolveram do meu interesse. Por algum tempo, só houve ela. Fui invadida por uma profusão de fantasias. Uma vozinha bem fina, ao longe, de dentro, gritava que aquilo não estava certo. Meus olhos não pareciam se importar. E então, irrompeu uma festa de aniversário.

​

Eu não vi a festa, de fato. Mas a vibração dos auspícios foi suficiente para me tirar da dormência. Adentrei o outro cômodo em busca do entendimento. Havia outra mulher, existindo dentro de uma barraca que também era um vestido. Uma outra banhada de cola, me olhou divertida e se esfregava enquanto dissecava um alguém qualquer que aceitasse o seu olhar. Outra, com olhos vendados por espelhos, arrastava o cabelo no chão. Aquelas presenças, coloridas, recortadas, pululavam em desacordo com o lugar onde estavam, como se diminutos portais anômalos se abrissem para que enxergássemos outros lugares, como se o mundo se rasgasse em fendas de espaço. Era muito para fixar a atenção. As telas estavam perto, seriam um refúgio para recuperar a ordem. Mas, então, houve a música.

​

Não notei antes, mas a paisagem sonora sempre esteve lá. A mulher fez aniversário de novo. Pediu que três pessoas lhe cantassem Parabéns. Cantaram. O alarido das vozes contrastou com a música harmônica que dominava o ambiente. Foi assim que percebi. As pessoas são tão generosas quando estão expostas. Havia outras pessoas, então. Muitas, aliás. Os verdadeiros petiscos de uma vernissage. Não me interessaram muito além da apreciação de suas carinhas de entendimento. Durou pouco, me julguei logo. Quão arrogante eu era. Não fazia também eu parte da exposição? Afinal, não estava em uma galeria? Melhor que me concentrasse nos não-espelhos. Cada um que adentre o seu próprio País das Maravilhas. Passei então ao cômodo maior.

​

Lembrei-me dos mapas antigos que retratavam o Oceano Atlântico. Tantos monstros, tão criativos. Entendi o porquê do Submersos. Eram ali, todos seres fabulosos, das lendas do submundo dos mares do Mundo Virtual. Todos tinham um quê cyberpunk decadente. Peças desencaixadas, lixo tecnológico radioativo, regurgitado de algum fractal obcecado por padrões de ordenamento. Claro que li o encarte da mostra com seu interessantíssimo texto de apresentação, explicando tudinho. Mas, foi depois.

​

No centro do espaço, uma mulher deitada com os pés para cima. Desfez-se, provavelmente, dos saltos imensos que estavam ao lado. Mas, não andou mais. Nunca mais. Nunca mais sairia dali. Encalhada, na companhia de um pepino. Tinha um olhar tão cansado que chegava a fazer os meus pés doerem.

​

Noutro ambiente da mesma sala, a taça de champanhe onde a palavra ‘democracia’ estava à deriva num pedaço de papel era oferecida por uma mulher toda de preto, dos pés à cabeça. A cada proposta de brinde, o perigo do naufrágio nas rachaduras do frágil cristal. Apenas um olho à mostra fazia o convite. Aquilo me trouxe um gosto amargo na língua. Eu parecia participar de um velório. Precisava sair da presença daquele dementador antes que minha alma fosse sugada pela tristeza.

​

Um som se soltou da paisagem e me atraiu. Agradeci em silêncio e parti. Uma outra mulher parecia fazer suas muitas agendas cantarem em coro. As agendas não respondiam nunca, por mais que ela entoasse um inebriante canto de sereia. Mal pude acreditar na infinidade de minutos que passei fitando fixamente as agendas, esperando que acompanhassem a canção. Agendas malditas. Teimosas. Cretinas. Aí, um toque me trouxe de volta. Um toque. Dedos roçando a minha pele. Lembrando que havia um corpo-calabouço da minha mente. Um toque.